ES EL AMAUTA

Qué podían enseñarle las ágoras

cuando el mundo era su aula

quién pudo ilustrar al cronista

si resumía las letras de la vida

en escaso tiempo inasible

incorporado al rincón púrpura

donde organizaba el equipaje

de la clase numerosa

dispuesta a conquistar el porvenir

Es el Amauta, dicen los pobres,

«igual que nosotros en el martirio»

dicen los labradores y mineros,

«su silla es la cruz del redentor»

rezan los siervos tras su sombra

Es el Amauta hecho sangre,

nervios, huesos y tejidos cortados

bulle la materia gris en movimiento

trascendiendo espacio y tiempo

dialéctica que rotura los escollos

polémico estibador

del método incendiario.

Es el Amauta en verbo de granito

Se detienen las usinas

y las manos agrietadas

aquietan la herramienta

acuden prestos creadores

del valor enajenado

tras el menudo mortal

que habla en su romance

Es la palabra del Amauta

Hay un lucero en el firmamento

que ha de corrugar los eriazos

que ha de preñar los remansos

que ha de fecundar los surcos

y las sementeras de los caminos

Es el lucero ardiente del Amauta

Hay una voz que clama

las urgencias de una historia

del mañana que está escrito

en las trémulas cenizas

de los fogones y las fraguas

Es la voz de nuestro Amauta

Es José Carlos burlando

una vez más

con ingenua sonrisa

los frágiles incisivos

de sus sepultureros. (DC)